Questo sole sparso dal vento,

la luce della neve che ti rimanda indietro –

la sicurezza di quest’inverno che rimane.

Esco un attimo dal mondo.

Guardami tra le pagine bianche,

da sempre il mio ostaggio senza nome.

Io cado spesso, ma sono quella foglia che prima di toccare terra

deve incendiare il prato di colori.

In un luogo ideale ci sarebbe il mare, una terra ferma

e noi al sicuro in ogni primavera.

(Ciliegio del 2 aprile 2017)

Il tempo ci riveste con l’immagine che gli diamo di noi.