A volte

non è una questione di stelle,

ma del punto esatto in cui

è caduto il desiderio.

Nella mancanza

Il dilatarsi del tempo.

Attraverso

i giorni, gli spazi,  gli intrecci –

sempre un tempo

aperto a lato

da cui filtra, da cui entra –

Siamo sul ciglio.

Io, come questa notte –
cado in silenzio
tra il buio mi confondo.
Rimango resto
guardando luoghi
e vedendo chi parla –
ma non dice.

Quello che dentro si spacca era già rotto. E non esiste riparo per le crepe incollate, cedono, nei giorni, anche se fingi di sorridere.