Tutto il buio della notte

raggruppato alle finestre,

gli angoli dove lasci parole

di sangue, curate –

dalla luce delle sei.

Quel che scrivi la notte è nero,

ha le sbavature ai bordi,

va fuori dai margini e

tra tutto quell’inchiostro non puoi

non sporcarti le mani.

La direzione del controsenso –

quando il senso di tutto ce l’hai di fronte,

ma tu continui a tornare indietro.

(foto dal web)

Quel quotidiano che rimane nello schermo acceso,

come un’ipotesi di spazio

quando trascina fuori ogni cosa vera –

rendendoci distanti.