E poi,

la densità che hanno certe parole

quando sono travolte dalla coscienza.

E non è il rosso di un cuore inquieto,

è sangue –

nascosto dagli occhi

che tu non hai visto ancora.

Viaggi, dentro luoghi chiusi,

dentro trame di pelle –

miscugli di sangue e distanze immobili

mentre ogni cosa scorre

al di fuori.

Quando insieme alla luce scendono anche i rumori.

Sere di marzo, dietro le volte in cui aspetti il giorno dopo.

Misure
di spazi
di tempo
ciò che scorre non lo temi, lo sconti –
ci sbatti contro.
Poi aggiusti la maglietta, alzi lo sguardo
e vai avanti.