L’incompiutezza delle stagioni, quando vedi i fiori gialli poi, intorno, quella neve che non si scioglie.

Un po’ come osservare la pioggia da una veranda, quel lasciare che tutto accada, oltre te.

Quell’assoluta certezza che hanno certi Forse…

Quando la verità è tanta,

contiene lo stesso dolore di una bugia.

Aspettami sempre, lì dove muore la sera –
e in picchiata si fonde, la luce –
quel momento in cui io arrivo
e tu
non mi lasci più andar via.