Solo silenzio e canto di cicale giù per i fossi.
Luglio è un tempo fermo, ha gli anni strappati, e una valigia troppo pesante da portarsi addosso.

Un silenzio fatto di ombre, quasi come la pausa di una fine mancata, e neanche una macchia di sole oggi sulla quale sedersi per chiudere gli occhi.

Impara ragazzina, impara dalla natura come te ne devi fregare e splendere lo stesso.
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[I colori della primavera che si fanno spazio tra tutto quello che non va come dovrebbe]
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Si sgrana la luce tra i muri salvi, puntellati alcuni, fratture assemblate dopo l’inverno.
È colore adesso, in piedi i profili resistono, misuro le ore, la sostanza e il disegno – un po’ forse – anche la dissolvenza del tempo.
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[appunti del non viaggio]

Tutti gli anni il vento strappa via i fiori del ciliegio selvatico ed io guardo questa pioggia di petali chiari venirmi addosso in silenzio, mentre penso che sì, in fondo è come un lasciarsi andare, come la libertà di staccarsi dalle cose, guardandole accadere senza una scusa.
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