Tarda la luce

sul principio d’autunno –

si appoggia

non si cura del tempo

s’avvera

quando basterebbe una corsa

tra il caderti addosso

e raggiungerti a piedi

nudi sulla terra

che piove a stento

che tiene ancora

quel nervo scoperto

sul filo del giorno.

E aspetta niente

imparando a tacere.

Le parole sono state usate tutte.
Come lo chiami il cielo prima di saperlo?
Non sorprende oggi un discorso
rende solo consapevole un’evidenza;
tutti sanno una ragione
oltre la scienza forse, una cultura.
Non c’è più neanche l’eleganza di tacere
quel silenzio in cui si ascolta e si sta –
si sta oggi davanti a chi ti dice –
tutto ciò che non è importante
tu debba sapere.

(Poesie su poesie, di parole che ti lasciano e altre che rimangono)

(Il tempo che le lascia mentre l’uomo le distrugge)

(Il giudizio di chi non le tiene mentre il sangue le disperde)

Questo lento proseguire dell’estate,

in mezzo a strade nude rimaste dietro ai vetri –

c’è silenzio attorno

c’è un tempo nel mezzo –

non si scostano dal vero le immagini scure –

rimangono i resti

e un rovistare incerto di occhi stanchi.

(Agosto 2017, ad un anno dal sisma)

Dentro le notti
ad occhi sbarrati
trattieni – la mappa
dei luoghi dei pianti
i gesti,
il ritardo del tempo
e la terra
che trema indifesa
ti ascolta tra i rami
e tu parli, parli
della luce tra i fossi.
Poi la strada, la tua
alla fine –
sta sempre sull’orlo –
vicino agli scogli.

(Tra la terra ed il mare – fotografie del non viaggio)