Si spostano i confini, sospesi dal vento.
La sera sbiadisce in quel cantare di cicale
mentre ti attraversa l’estate che non vuoi.

La sera

e quel contar le ombre –

rimaste luogo

di  sassi

di sale –

senza voce.

Il silenzio delle notti di maggio

dopo la pioggia –

si schiarisce il cielo

si allarga il buio –

uno spazio coperto

il confine e poi

i luoghi strappati

che sembrano ricucirsi.

Un cielo che tocca terra –

nello spazio creduto

fermo, al sicuro –

ad occupare i tetti.

Poi maggio

rimasto in bianco e nero

mentre fuori piove.

Appesi ad un’ora che allunga la luce

in quella che noi chiamiamo estate –

la sera e gli odori, l’eco

lo specchio di agosto –

il buio più chiaro e

un vuoto sotto rimasto

a cielo aperto.