– Non voglio fare la rima e dannazione non ci provo neanche –
Non esisterebbe alcuna rima anche se tu fossi dove voglio andare. Tu sei la musica che ho ritrovato al posto giusto, lì dove non è mai guarita la ferita. Dove la fenditura è luce esatta, l’immagine sfocata è voce che ripasso nella testa ad occhi aperti. Un gergo familiare, una bocca chiusa dentro la stretta di un abbraccio, “non andartene” è come farsi ancora male, abbiamo perso le promesse, ci rimane l’istante di due righe.
Ci coincide il silenzio dei giorni lunghi, l’urto del mondo che sbatte addosso questo tempo spinato, scaduto, scandito dai tasti, ci si intuisce.
Cosa ricorderemo alla fine?
L’orma delle mani, l’odore dello spazio tra il collo e la spalla mentre il mare cura tutto quello che non potremmo gridare mai più.

©LaScrittoressa

[Paragrafi]

Ti hanno educato a ciò che è giusto, a quello che devi quello che il tempo rimette a posto ma è più un rigurgito il tempo. Quello che è stato che hai visto e vissuto s’incastra tra le mani, sulla testa, addosso misura, ti misura lo spazio – stretto – in cui giri a fatica un quarto un pezzo solo di vita cresciuta. A che serve? Non ti ha insegnato niente. Non ho imparato niente. Tenevo con le mani un filo oggi intrecciato, una matassa di voci senza nessuno, ogni mattina disfo i nodi e il pettine non passa, sgrano ogni parte senza scordarla. Mi rimetto in piedi. Guardo fuori, aspetto solo le stagioni senza più pretendere e sul confine lascio tutte le parole cadere dalla siepe.

©LaScrittoressa

[Paragrafi]

Sarebbe tardi, bello, stupido come rimanere sott’acqua. Sarebbe il rimpianto di ieri, un bacio rimasto tra lo stomaco e la voce. Un “ci sentiamo dai” sì certo – ma ti sento lo stesso mi senti lo stesso – anche in silenzio anche se piove, ogni volta che torni e il luogo ti sbatte addosso gli anni scorsi.
Rimaniamo sul filo sul serio sul foglio. Su quello spazio bianco tra il punto e la forma di un nome lasciato a metà.

©LaScrittoressa

[Paragrafi]

https://youtu.be/450p7goxZqg

Tutte le cose che la poesia sa.

È come sporgersi di fronte un abisso con gli occhi chiusi, tutto il peso del mondo sulla schiena un equilibrio sconosciuto trascinato piano e pieghi tutto, pezzo per pezzo dentro ogni riga dentro le ossa fin dove nasce quel taglio che a rileggerlo apre una finestra sul muro.
Ci vuole di più per scavare, cercare ogni millimetro che ti inaridisce, non basta lasciare cadere parole, è una luce nella notte e tu guardi il buio che le preme intorno, c’è ancora un filtro c’è ancora una condizione che non ti spoglia c’è una preghiera che ha un senso solo, una linea di fumo trasparente a dividerti la precisione del silenzio quando ha da tempo lo stesso nome.

©LaScrittoressa

(Paragrafi)

[Appunti del non viaggio]