Non appartenersi più, se non per qualche riga,
qualche misera scelta. Una follia di giorni consumati,
rotolati alla rinfusa intorno a questo spazio a filo d’ombra.
Può darsi che l’amore sia più semplice di come ce lo aspettiamo, eppure
non so più dove sono
ho gli occhi abituati alla terra, adesso, una abitudine alle lacrime, credo.
Estirpare certe radici da un cuore malato
non è più compito mio. È come la ruggine
che prende e si espande, come il muschio
che si attacca alle querce, invade la pancia
si annida più su, sulle braccia, sulla lingua.
Resta lì. .
[thanks to Marta Giovannini #photo 🖤]
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