non avevo le scarpe buone per il salto io,
la salita conteneva tutto l’urlo delle pietre.
non sento più il mio nome adesso
resto infilzata dalle schegge, inciampo
come un genitivo sassone non tradotto
e un tema d’Italiano lasciato in bianco.
©LaScrittoressa
capovolgi il riflesso.
delle quattro piogge la notte ha lasciato spazio
e quel leggero silenzio a fine tempesta.
la pulizia dell’acqua quando ti aggiusta il tiro
ti dice della strada, di come senza l’intenzione sei entrata
nel sangue delle cose.
[29 maggio 19]
M’impiglio nella rete adesso dalle maglie larghe
una trama spessa cucita bene, non si disfa.
Questa cifra in cui nascondo ogni giorno le parole chiare
non è per tutti, tu che sai non sei più qui
resti solo un solco incastrato nell’inverno
e poi, dillo che io faccio molta più paura
dell’essere inciampati nella cosa vera.
©LaScrittoressa
tutti gli anni come una corda tesa
legata stretta al caricatore
– dieci colpi –
in fila lentamente anno dopo anno,
tengo ancora dentro ogni figura
la sagoma bucata al centro
per vedermi attraverso, cancellata
lentamente [ e ] sul bordo
tutto il peso del silenzio.
©LaScrittoressa
[Photo by @kulturtava on twitter]
Vedo in maniera diversa adesso la notte
ogni ombra delimita i contorni di questo spazio incerto
il corridoio diventa spettro, la belva
che racchiude il campo di battaglia,
restano a volte in piedi le lettere
la partitura arriva al mattino presto
dopo aver raccolto i frammenti sparsi
e tutte le urla spaccate dalla luce.
©LaScrittoressa