Come fossi diventata pietra rotta
la strada ruvida fatta incalpestabile.
Troppi i fili tagliati a tenermi dritta
sul ciglio
oggi come l’ottobre scorso vado nella direzione opposta
sui muri ho disegnato la via giusta
eppure
cammino in avanti solo con le mani alzate
chiedo continuamente scusa della mia presenza.
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[Fotografie non viaggio]
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Resto dove cado, dove invento l’antidoto per il veleno, il senso di una fotografia la promessa mai chiesta. E mentre fingo la mia cancellazione, tutto torna terra per ricominciare, per imparare il silenzio a mani aperte, portare il mio respiro di nuovo a casa.
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[appunti del non viaggio]
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Sono solo appunti di guerra questi,
un quaderno che non finisce e mescola
il tempo in lettere sovraesposte.
A volte la fine stringe meno la gola
lascia andare – lascia svanire – resta addosso –
e come loro, io, straniera ma senza dottrina alcuna
una vista, lo sguardo teso alle cose
e l’innocenza dell’errore,
ciò che non sarebbe dovuto nascere
o esistere
adesso pesa più di tremila e settecento giorni.
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[Rif. al lab. sull’epifania e i re magi. (sul popolare e pers.)]
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Ci sono rimasta dentro, fino l’ultima ora di luce
quella breve nella notte più lunga e mi guardo.
Non ero così ti dico, non lo ero
il silenzio lo mettevo tra le cose mentre oggi
è veleno che ritorna senza morso.
È ancora notte e mi somiglia questo vento
sbatte da ogni parte senza sosta, non mi scusa le parole
non mi regge i primi trenta, fa svanire tutto quanto.
L’aria travolge le fessure e la bolla scoppia addosso
rimango fuori, adesso, ad occhi chiusi in mezzo al temporale.
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[Fotografie del non viaggio]
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[solstizio d’inverno]
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©LaScrittoressa
Io non so di viaggi. I miei sono sempre brevi,
sono settanta chilometri per arrivare al mare
per tornare alle origini e respirare, più a fondo senza inghiottirmi.
Ho imparato il senso delle metà troppo presto e oggi
rimango resto, pezzi dati, donati, tenuti per sé.
Io non so di valigie pesanti o cose essenziali da metterci dentro,
io cammino tra le stanze e le scale e i giorni
guardando da questa o l’altra finestra il cambio delle foglie
poi passo a setaccio i ricordi mentendo a me stessa
per ricucirmi a punto croce tutta questa stoffa vecchia
che ormai addosso non veste più.
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[appunti del non viaggio]
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©LaScrittoressa